Héloïse Husquinet

Fatal·e ou l’impossible phantasme

Gorges Bataille 

Trou noir, 2025

Fatal*e et Arthur Rimbaud constatent que le langage est épuisé. Il n'y a pas de riposte possible puisqu'il n'y a plus d'accroche. Alors, elles entrent en résistance. Fatal*e est une épopée contemporaine avec des héroïnes fatales à leur condition et à leur absolu. Fatale à leur beauté. Ça parle d'amour et de tout ce qui chute inévitablement, dans l'espoir de se réinventer ensuite. [note de l’éditeur]

Je suis un volcan criblé de météores : Poésie 1947-1997

Etel Adnan ; trad. de l'anglais (États-Unis) par Marie Borel, Patrice Cotensin, Jean Frémon et Yves Michaud  

Gallimard, 2023

Collection Poésie

Si Etel Adnan, née en 1925 à Beyrouth et morte en 2021 à Paris, a tardivement rencontré une notoriété internationale comme peintre, elle a été dès sa jeunesse et sa vie durant une poétesse prolixe, engagée, aux voix multiples, car nourrie aux nombreuses cultures, langues et traditions dont elle est issue : fille d'un turc et d'une grecque, élevée à Beyrouth et éduquée en Français, elle s'installe longtemps aux États-Unis puis en France, et donc, franco-américano-libanaise, écrit en trois langues. Yves Michaud a composé pour en rendre compte une anthologie qui couvre une période de cinquante ans, de 1947 à 1997, et permet au lecteur de découvrir ce vaste continent poétique où s'énoncent les drames de l'histoire autant qu'une vision cosmique et une spiritualité athée. Vaste, libre et nomade, cette poésie s'affranchit de tout formalisme, de toutes les modes et impose une voix fervente et lucide, sans équivalent dans notre temps. [note de l’éditeur]

Extraits : 

J’ai épousé la lumière 

j’ai enfanté la folie

je suis un fleuve mon amour

tu ne peux que pleurer

sur mes bords 

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Je ne vivrai ni dans la tombe

ni dans ta mémoire car tu m’as

précédée dans le futur éternel. 

Les mers sont immobiles et nous

regardent sans espoir. 

[note de l’éditeur]

Nature moderne

Derek Jarman

Actes Sud, 2025

Cinéaste queer et punk anglais, Derek Jarman apprend sa séropositivité en 1984 et décide de quitter la ville pour s’installer dans une cabane de pêcheur, au pied d’une centrale nucléaire. Il se met en tête de passer les jours qui lui restent à y cultiver un jardin déraisonnable et magnifique : battu par les vagues, le vent, et pourtant résolument fertile. Nature moderne est le journal sans fard de ses dernières années dans cette improbable oasis construite de ses mains, refuge face à la violence de l’époque et à la montée de la maladie. Il est une célébration lumineuse de ce qui vit malgré tout : l’amour et les corps, la littérature et le cinéma, les mauvaises herbes et les goélands. [note de l’éditeur]

Thérèse et Isabelle     

Violette Leduc

première publication en 1966

Gallimard, 2000

collection blanche

« Isabelle allongée sur la nuit enrubannait mes pieds, déroulait la bandelette du trouble. Les mains à plat sur le matelas, je faisais le même travail de charme qu’elle. Elle embrassait ce qu’elle avait caressé puis, de sa main légère, elle ébouriffait et époussetait avec le plumeau de la perversité. La pieuvre dans mes entrailles frémissait, Isabelle buvait au sein droit, au sein gauche. Je buvais avec elle, je m’allaitais de ténèbres quand sa bouche s’éloignait. Les doigts revenaient, encerclaient, soupesaient la tiédeur du sein, les doigts finissaient dans mon ventre en épaves hypocrites. » 

Dans Thérèse et Isabelle, longtemps censuré, Violette Leduc tente de « rendre le plus minutieusement possible les sensations éprouvées dans l’amour physique ». Des pages âpres et précieuses, d’une liberté de ton qu’aucune femme écrivain n’avait osé prendre en France avant elle.  [note de l’éditeur]

L’histoire de comment je me suis séparée en deux

Hoda Adra

Noroît, 2026

Avec des photographies d’archives de la performance de l’autrice.

En Brumanie, contrée lointaine où la brume efface l’horizon, les femmes ont dans la gorge des boules qui étouffent la voix et retiennent les pleurs, maintenant les corps dans un silence contraint. Si les larmes entraient en contact avec la brume, celle-ci redeviendrait pluie et engloutirait le pays tout entier. Une seule femme — mystérieuse, voire dangereuse — échappe à la règle. Ses larmes, la narratrice les apporte en Occident pour les faire analyser dans un grand laboratoire, révélant une mythologie intime où le corps devient le lieu de tensions collectives. Au fil du voyage, quelque chose cède : l’héroïne se scinde, laissant apparaître son double, un fantôme rose affamé de possibles.

Entre humour, réalisme magique et détours pseudo-documentaires, ce récit hybride, inspiré du conte et de la tradition orale arabe hakawati, explore les effets des structures de pouvoir géopolitiques sur les corps et les récits qui les traversent. [note de l’éditeur]

Extrait : 

J’essaie de raconter, pour concilier l’avant et l’après, l’ici et le là-bas, le nous et le vous, mais…

Mais comment tu racontes quand le monde refuse de te raconter ?

Quand le monde te refuse les mots pour te raconter ?
Comment tu racontes, quand, de là où tu arrives, on t’a enterré la gorge, et là où tu atterris, la parole n’a aucune portée ?

Et si tu parles, mais qu’on ne t’entend pas, est-ce que tu as vraiment parlé ?

Et c’est ici que je me sépare en deux comme une fusée qui doit laisser sa moitié. Ici, sur ce territoire, sur ces coordonnées géographiques exactes que tout explose, parce que chaque fois que j’essaie de raconter mon histoire, dès que j’ouvre la bouche, elle n’est plus là.